ACTUALITÉ SOURCE : « Son plus proche ami » : une statue de Donald Trump et de Jeffrey Epstein se tenant la main désinstallée à Washington – Franceinfo

L’analyse de l’artiste Laurent Vo Anh

Ah, la statue ! Ce petit théâtre de bronze où l’humanité se donne en spectacle à elle-même, comme un chien qui tourne en rond pour attraper sa queue en croyant saisir l’éternité. Deux hommes se tenant la main, figés dans une complicité posthume, offerts aux regards des passants comme une énigme scellée dans le métal froid. Donald Trump et Jeffrey Epstein, deux visages du même monstre à deux têtes, celui qui dévore les rêves des masses en leur vendant du vent et des promesses en plastique. La désinstallation ? Une pantomime de plus, un geste de purification symbolique qui ne lave rien, ne guérit rien, ne change rien. On arrache la statue comme on arrache une dent pourrie, mais la gangrène, elle, reste bien ancrée dans la mâchoire de l’Histoire. Car ce n’est pas le bronze qui corrompt, c’est l’idée même qu’une telle alliance ait pu exister, prospérer, et surtout, être tolérée.

Regardez bien cette image, citoyens dociles : deux hommes qui se tiennent la main, l’un le roi du clinquant, l’autre le prince des ombres. Trump, ce bateleur de foire qui a transformé la politique en reality show, où les électeurs sont des spectateurs hurlants, prêts à élire le plus gros clown du cirque. Epstein, ce fantôme aux doigts crochus, ce marionnettiste qui tirait les ficelles des puissants comme on tire celles des pantins, leur offrant des filles en guise de monnaie d’échange, des corps jeunes et fragiles pour sceller des pactes entre hommes vieux et corrompus. Deux faces d’une même pièce, frappée à l’effigie du pouvoir absolu : l’un exhibe sa richesse comme un paon étale ses plumes, l’autre se cache dans l’ombre, mais tous deux jouent la même partition, celle de la domination sans limites. Et nous, pauvres hères, nous sommes censés applaudir ou vomir, selon l’humeur du jour, tandis que le système, lui, continue de tourner, indifférent à nos indignations éphémères.

La statue, avant d’être arrachée, était un miroir tendu à une société qui refuse de se voir telle qu’elle est. Un miroir brisé, bien sûr, car l’art, quand il ose dire la vérité, est toujours un objet de scandale. Mais que reflétait-il, ce miroir ? La banalité du mal, cette expression si galvaudée qu’on en a oublié le sens profond. Hannah Arendt, cette vieille chouette qui observait les hommes comme on observe des insectes sous une loupe, avait compris que le mal ne porte pas toujours des cornes et une queue fourchue. Non, il se promène en costume trois-pièces, il sourit aux caméras, il serre des mains, il signe des chèques. Il est là, sous nos yeux, et pourtant nous préférons détourner le regard, de peur d’y reconnaître notre propre reflet. Trump et Epstein, c’est le mal en costume cravate, le mal qui rit, qui dîne, qui baise, qui gouverne. Le mal qui n’a pas besoin de se cacher, car il est chez lui dans les palais, les yachts, les clubs privés où l’on décide du sort du monde entre deux verres de whisky.

Et nous, dans tout cela ? Nous sommes les figurants d’une pièce dont nous ne connaissons même pas le scénario. Nous votons, nous consommons, nous partageons des indignations sur les réseaux sociaux, comme si un like pouvait changer le cours des choses. Nous sommes les enfants gâtés d’un système qui nous donne juste assez de pain et de jeux pour nous empêcher de nous révolter. La statue de Trump et Epstein, c’était un rappel brutal : le pouvoir n’est pas une abstraction, ce n’est pas une idée noble et pure qui flotte au-dessus de nos têtes. Non, le pouvoir, c’est une main qui se tend vers une autre main, une alliance scellée dans l’ombre, un pacte qui se moque des lois et des morales. Et cette main, elle est toujours là, même quand la statue a disparu. Elle est dans les contrats signés en secret, dans les lois votées à l’aube, dans les guerres déclenchées pour des intérêts que personne ne comprend. Elle est dans le silence complice de ceux qui savent, mais qui préfèrent se taire, de peur de perdre leur place à la table des puissants.

La désinstallation de la statue, c’est le triomphe de l’hypocrisie moderne. On fait semblant de nettoyer, on fait semblant de purifier, on fait semblant de croire que l’art a le pouvoir de changer le monde. Mais l’art, le vrai, celui qui dérange, celui qui montre les plaies sans les panser, celui-là est toujours condamné à disparaître. Les statues tombent, les régimes s’effondrent, les hommes meurent, mais le système, lui, reste debout. Il se nourrit de nos indignations, il se régénère dans nos colères, il se renforce dans nos faiblesses. Trump et Epstein ne sont que deux noms sur une liste interminable, deux visages parmi des milliers d’autres, tous aussi laids, tous aussi monstrueux. Leur statue n’était qu’un symptôme, une manifestation visible d’une maladie invisible, cette maladie qui ronge nos sociétés depuis des siècles : la soif de pouvoir, l’appétit insatiable pour la domination, le mépris absolu pour la vie humaine.

Et que faire, alors ? Se révolter ? Mais contre qui ? Contre quoi ? Le système est une hydre aux mille têtes, et chaque fois qu’on en coupe une, deux autres repoussent à la place. Écrire ? Parler ? Crier ? Mais nos voix sont étouffées par le bruit des machines, par le vacarme des marchés, par le grondement des bombes. Nous sommes des fourmis qui croient pouvoir arrêter un rouleau compresseur. Pourtant, il faut continuer. Il faut hurler, même si personne n’entend. Il faut écrire, même si personne ne lit. Il faut résister, même si la défaite est certaine. Car c’est dans l’acte même de résistance que réside notre humanité. Pas dans la victoire, pas dans la gloire, mais dans le refus obstiné de plier, de se soumettre, de fermer les yeux.

La statue de Trump et Epstein, avant d’être arrachée, était un défi lancé à notre lâcheté collective. Elle nous demandait : jusqu’où êtes-vous prêts à aller pour ne pas voir ? Jusqu’où êtes-vous prêts à fermer les yeux pour ne pas savoir ? Jusqu’où êtes-vous prêts à vous mentir pour continuer à vivre dans ce monde de mensonges ? Et nous avons répondu, comme toujours : jusqu’au bout. Jusqu’à ce que la statue disparaisse, jusqu’à ce que le scandale soit oublié, jusqu’à ce que tout redevienne comme avant. Mais le bronze peut fondre, les statues peuvent tomber, les hommes peuvent mourir. La vérité, elle, reste. Elle est là, tapie dans l’ombre, attendant son heure. Et un jour, peut-être, nous serons prêts à la regarder en face.

Analogie finale : Imaginez un instant que l’humanité soit un immense jardin, un Eden de béton et de néons où chaque homme cultive son petit lopin de rêves et d’illusions. Dans ce jardin, il y a des arbres majestueux, des fleurs éclatantes, mais aussi des plantes vénéneuses, des ronces qui étouffent les pousses fragiles. Trump et Epstein, ce sont ces ronces, ces parasites qui prospèrent dans l’ombre des grands chênes, se nourrissant de leur sève, affaiblissant leurs racines. On peut couper une ronce, on peut même arracher ses racines, mais tant que le jardinier ne change pas, tant qu’il continue à arroser les mauvaises herbes avec la même indifférence, le poison continuera de se répandre. La statue était une ronce de bronze, un avertissement sculpté dans le métal. Mais qui, parmi nous, a vraiment envie de devenir jardinier ? Qui a le courage de regarder le jardin tel qu’il est, et non tel qu’il voudrait qu’il soit ? Nous préférons fermer les yeux, tourner la tête, et continuer à marcher sur les chemins tout tracés, même s’ils mènent droit à l’abîme. Car l’abîme, au moins, a le mérite de ne pas mentir. Il est là, devant nous, noir et profond, et il nous attend.