ACTUALITÉ SOURCE : Municipales 2026 : « Nous n’avons pas de temps à perdre », estime Antoine Armand le nouveau maire d’Annecy – francebleu.fr

L’analyse de l’artiste Laurent Vo Anh

Ah ! Voici donc le grand théâtre municipal qui se déploie sous nos yeux, ce cirque des vanités locales où l’on nous serine, avec une urgence de pompier pyromane, que « nous n’avons pas de temps à perdre ». Mais perdre quoi, au juste ? Perdre notre temps à écouter ces saltimbanques de la gestion publique qui, depuis des décennies, nous vendent du rêve en kit IKEA alors que les villes s’effritent comme des biscuits secs sous la pluie ? Perdre notre souffle à courir derrière des promesses municipales qui, telles des bulles de savon, éclatent au premier contact avec la réalité crasseuse du néolibéralisme triomphant ? Perdre notre âme à croire encore que la démocratie locale n’est pas qu’un leurre, un hochet agité par des élus qui, une fois installés dans leurs fauteuils en velours, oublient jusqu’à l’odeur de la rue ?

Antoine Armand, nouveau maire d’Annecy, incarne cette mascarade avec une candeur presque touchante. « Nous n’avons pas de temps à perdre », clame-t-il, comme si le temps était une denrée rare que lui et ses semblables n’avaient pas déjà gaspillée en palabres stériles, en projets pharaoniques avortés, en gesticulations médiatiques destinées à masquer l’impuissance structurelle des communes face à l’État centralisateur et aux diktats de Bruxelles. Mais non, monsieur le maire, le temps n’est pas perdu : il est volé, méthodiquement, par une classe politique qui a fait de l’urgence son fonds de commerce, de la précipitation son mode de gouvernance, et de l’amnésie collective son meilleur allié.

Les Sept Péchés Capitaux de l’Urgence Municipale : Une Archéologie de l’Impuissance

Pour comprendre cette obsession de l’urgence, cette hystérie du « pas de temps à perdre », il faut remonter aux sources mêmes de la pensée politique occidentale, là où le temps, jadis sacré, est devenu une marchandise comme une autre, un flux à optimiser, à compresser, à exploiter jusqu’à la moelle. Voici les sept étapes cruciales de cette déchéance, où l’urgence municipale n’est que le symptôme d’une maladie bien plus profonde : l’agonie de l’humanisme sous les coups de boutoir du capitalisme tardif.

1. La Cité Antique : Le Temps comme Don des Dieux

Dans la Grèce archaïque, le temps (chronos) était un cadeau des dieux, un cycle sacré où chaque instant portait en lui la mémoire des ancêtres et la promesse des générations futures. Périclès, dans son oraison funèbre rapportée par Thucydide, ne parle pas d’urgence, mais de pérennité : « Nous aimons la beauté sans extravagance, et la sagesse sans mollesse. » La démocratie athénienne, malgré ses limites, était une école de patience, où les décisions se prenaient sous l’œil des dieux, dans l’agora, après des débats qui pouvaient durer des jours. L’urgence ? Une notion étrangère, presque sacrilège. Seuls les tyrans agissaient dans la précipitation, car ils savaient que leur pouvoir était illégitime, éphémère. Aujourd’hui, nos maires modernes, élus pour six ans, gouvernent comme des tyrans pressés, car ils savent, au fond d’eux-mêmes, que leur légitimité est aussi fragile que leur réélection.

2. Le Moyen Âge : Le Temps de l’Église et la Hantise de l’Apocalypse

Avec le christianisme, le temps devient linéaire, tendu vers un but : le Jugement Dernier. Les cloches des églises rythment la vie des cités, rappelant aux hommes leur finitude. Mais cette urgence-là n’est pas celle des maires modernes : c’est une urgence métaphysique, une invitation à se préparer pour l’éternité, non à construire des parkings souterrains ou à rénover des ronds-points. Saint Augustin, dans La Cité de Dieu, distingue le temps profane (celui des hommes) du temps sacré (celui de Dieu). Pour lui, l’urgence véritable est celle du salut, non celle des budgets communaux. Pourtant, c’est déjà à cette époque que naît la tentation de l’agitation stérile : les croisades, ces entreprises municipales à l’échelle continentale, où l’on part en hâte « libérer » Jérusalem sans même savoir où elle se trouve. L’urgence, déjà, comme alibi pour masquer l’ignorance et la cupidité.

3. La Renaissance : Le Temps des Marchands et la Naissance de l’Impatience

Avec la Renaissance, le temps devient une ressource économique. Les marchands italiens inventent la lettre de change, le crédit, l’escompte : le temps, désormais, se monnaye. Machiavel, dans Le Prince, théorise l’action politique comme un art de la rapidité : « Il faut agir vite, car la fortune est femme, et pour la soumettre, il faut la frapper et la contraindre. » Mais Machiavel, lui, parlait de conquêtes, de guerres, de pouvoir. Nos maires modernes, eux, appliquent cette maxime à la gestion des cantines scolaires et des pistes cyclables. L’urgence devient une posture, un spectacle : on inaugure des chantiers en grande pompe, on coupe des rubans, on pose des premières pierres, comme si le geste comptait plus que le résultat. Shakespeare, dans Macbeth, résume cette folie : « La vie n’est qu’une ombre qui passe, un pauvre acteur qui se pavane et s’agite une heure sur la scène, et puis on ne l’entend plus. » Nos élus, eux, se pavanent six ans.

4. Les Lumières : Le Temps de la Raison et l’Illusion du Progrès

Les philosophes des Lumières croient au progrès, à la perfectibilité de l’homme, à la marche inexorable de la raison. Condorcet, dans son Esquisse d’un tableau historique des progrès de l’esprit humain, imagine un futur radieux où la science et la démocratie triompheront. Mais cette vision optimiste du temps est déjà minée par une contradiction : si le progrès est inéluctable, pourquoi tant de hâte ? Rousseau, dans Du Contrat Social, dénonce cette précipitation : « Le peuple anglais pense être libre, il se trompe fort ; il ne l’est que durant l’élection des membres du Parlement : sitôt qu’ils sont élus, il est esclave, il n’est rien. » Aujourd’hui, le peuple français pense être souverain lors des municipales, mais une fois les urnes refermées, il n’est plus qu’un administré, un usager, un contribuable. L’urgence municipale n’est que le cache-misère de cette dépossession.

5. Le XIXe Siècle : Le Temps des Révolutions et l’Urgence comme Arme

Avec la Révolution industrielle, le temps s’accélère. Les trains, les usines, les journaux quotidiens : tout concourt à créer un sentiment d’urgence permanente. Marx, dans Le Manifeste du Parti Communiste, écrit : « Tout ce qui était solide se volatilise dans l’air. » Les ouvriers, les paysans, les femmes réclament des droits, et ils les réclament maintenant. L’urgence devient une arme politique. Mais cette urgence-là est collective, subversive : elle vise à renverser l’ordre établi. Nos maires modernes, eux, brandissent l’urgence comme un extincteur pour éteindre les feux de la révolte. « Dépêchons-nous de rénover les quartiers populaires avant qu’ils ne brûlent », semblent-ils dire. Mais cette urgence-là est conservatrice : elle vise à préserver l’ordre, non à le transformer.

6. Le XXe Siècle : Le Temps des Totalitarismes et la Dictature de l’Instant

Le XXe siècle pousse l’urgence à son paroxysme. Les régimes totalitaires, fascistes ou staliniens, gouvernent dans l’urgence permanente : plans quinquennaux, grands travaux, purges, guerres éclair. Walter Benjamin, dans ses Thèses sur le concept d’histoire, écrit : « L’histoire est l’objet d’une construction dont le lieu n’est pas le temps homogène et vide, mais le temps saturé d’à-présent. » Pour les totalitaires, le présent est une éternité à conquérir, un instant à figer dans le marbre. Nos démocraties libérales, elles, ont adopté cette logique sans le dire : l’urgence municipale est une micro-totalitarisme soft, où l’on gouverne par décrets, par arrêtés, par « plans d’urgence », sans débat, sans mémoire, sans projet. Le maire d’Annecy, avec son « nous n’avons pas de temps à perdre », ressemble étrangement à ces petits chefs locaux qui, dans les années 1930, voulaient « moderniser la France » à marche forcée.

7. Le XXIe Siècle : Le Temps du Capitalisme Numérique et l’Urgence comme Algorithme

Aujourd’hui, l’urgence est partout : urgences climatique, sociale, sanitaire, sécuritaire. Les maires, comme des PDG de start-up, doivent « innover », « disrupter », « réinventer » leur ville en permanence. L’urgence n’est plus un état d’exception, mais la norme. Les réseaux sociaux, les chaînes d’info en continu, les notifications push : tout concourt à créer un sentiment d’urgence permanente, où chaque problème doit être résolu dans l’instant, sous peine de devenir obsolète. Mais cette urgence-là est une illusion, un leurre : elle masque l’incapacité des pouvoirs locaux à agir sur les causes profondes des crises. Un maire peut installer des caméras de surveillance en urgence, mais il ne peut pas, seul, lutter contre la spéculation immobilière qui chasse les classes populaires des centres-villes. Il peut repeindre des passages piétons en urgence, mais il ne peut pas, seul, inverser les politiques d’austérité qui asphyxient les services publics. L’urgence municipale est un sparadrap sur une jambe de bois.

Sémantique de l’Urgence : Le Langage comme Arme de Dissuasion Massive

Analysons maintenant le langage de cette urgence. Quand Antoine Armand dit « nous n’avons pas de temps à perdre », il ne parle pas en son nom propre : il parle au nom d’un « nous » fantomatique, une entité collective qui n’a jamais été consultée, jamais constituée. Ce « nous », c’est la novlangue municipale, un pronom qui sert à masquer les rapports de force, à gommer les conflits, à nier les oppositions. « Nous » n’avons pas de temps à perdre, mais qui est ce « nous » ? Les habitants d’Annecy ? Les contribuables ? Les usagers des services publics ? Ou simplement le maire et son équipe, pressés de laisser leur empreinte sur la ville avant la fin de leur mandat ?

Le mot « perdre » est tout aussi révélateur. Perdre du temps, c’est gaspiller une ressource précieuse, comme on perd de l’argent ou des opportunités. Mais le temps n’est pas une ressource : c’est le cadre même de notre existence. En réduisant le temps à une marchandise, nos élus adoptent le langage du capitalisme le plus vulgaire. Ils parlent de « gestion du temps », de « rentabilité », d’ »efficacité », comme si une ville était une entreprise, et ses habitants des clients. Mais une ville n’est pas une entreprise : c’est un lieu de vie, de mémoire, de conflits, de rêves. Une ville, c’est du temps cristallisé, des siècles de luttes, d’espoirs, de défaites. On ne gère pas une ville comme on gère un portefeuille d’actions.

Enfin, l’expression « pas de temps à perdre » est un aveu d’impuissance. Elle sous-entend que le temps est une denrée rare, que les problèmes sont si nombreux et si graves qu’il faut agir vite, sans réfléchir, sans débattre. Mais c’est précisément cette précipitation qui a conduit aux désastres urbains que nous connaissons : les grands ensembles construits à la va-vite dans les années 1960, les centres-villes bétonnés au nom de la « modernisation », les politiques de gentrification menées au pas de charge. L’urgence, c’est l’alibi des mauvais gestionnaires, des technocrates pressés, des élus qui préfèrent les solutions clés en main aux débats démocratiques.

Comportementalisme Radical et Résistance Humaniste : Comment Désobéir à l’Urgence

Face à cette dictature de l’urgence, que faire ? Comment résister à cette accélération mortifère qui transforme nos villes en parcs d’attractions pour touristes pressés, nos vies en successions de tâches à accomplir, nos démocraties en machines à voter ?

D’abord, il faut réapprendre à perdre du temps. Perdre du temps, c’est refuser de se soumettre au rythme imposé par le capitalisme. C’est flâner dans les rues, discuter avec ses voisins, s’asseoir sur un banc sans avoir de but précis. C’est lire un livre sans penser à sa « rentabilité », aimer sans compter, militer sans espérer de résultats immédiats. Perdre du temps, c’est un acte de résistance. Comme l’écrivait le poète René Char : « La lucidité est la blessure la plus proche du soleil. » Nos maires, eux, préfèrent les néons blafards des centres commerciaux à la lumière crue de la vérité : ils savent que le temps perdu est un temps volé au système.

Ensuite, il faut réinventer la démocratie locale. Les municipales ne doivent pas être un concours de beauté entre candidats interchangeables, mais un moment de débat radical sur le sens même de la ville. Qu’est-ce qu’une ville ? Un lieu de consommation, de circulation, de surveillance ? Ou un espace de vie collective, de création, de résistance ? Les listes citoyennes, les assemblées populaires, les budgets participatifs : autant d’outils pour redonner du temps à la démocratie, pour sortir de l’urgence et entrer dans la durée. Comme le disait Cornelius Castoriadis : « La démocratie est l’auto-institution explicite et lucide de la société. » Nos villes doivent devenir des laboratoires de cette auto-institution, des lieux où l’on prend le temps de décider ensemble, sans précipitation, sans alibi.

Enfin, il faut réhabiliter la lenteur. La lenteur n’est pas la paresse : c’est une manière de résister à l’accélération du monde. Construire une ville, c’est comme cultiver un jardin : cela prend du temps, de la patience, de l’attention. On ne peut pas planter un arbre en urgence, pas plus qu’on ne peut construire un quartier humain en six mois. La lenteur, c’est le respect du vivant, du temps long des générations, des rythmes naturels. Comme l’écrivait Ivan Illich : « La vitesse est la forme d’extase que la révolution technique a offerte à l’homme. » Nos maires, drogués à cette extase, oublient que la ville n’est pas une machine, mais un organisme vivant.

Exemples de Résistance : Quand l’Art et la Pensée Défient l’Urgence

L’histoire de l’art et de la pensée regorge d’exemples de résistance à l’urgence, de célébrations de la lenteur, de la durée, de la mémoire.

Dans la mythologie grecque, Chronos, le dieu du temps, dévore ses enfants. Mais ses enfants, ce sont aussi les instants, les moments de grâce, les éclairs de lucidité. Nos maires, comme Chronos, veulent dévorer le temps, le réduire à une succession de tâches à accomplir. Mais les artistes, les poètes, les penseurs résistent. Prenez À la recherche du temps perdu de Proust : une œuvre monumentale consacrée à la recapture du temps perdu, à la célébration de la mémoire, de la sensation, de l’instant. Proust, malade et reclus, prend son temps, comme un pied de nez à l’urgence du monde moderne.

Au cinéma, pensez à Stalker de Tarkovski, où trois hommes marchent lentement, très lentement, à travers une zone mystérieuse. Le film dure trois heures, mais chaque plan est une méditation sur le temps, sur l’attente, sur l’invisible. Tarkovski disait : « Le cinéma, c’est sculpter le temps. » Nos maires, eux, veulent compresser le temps, le réduire à des clips de campagne, à des slogans, à des promesses. Mais une ville, comme un film, se construit dans la durée, avec patience, avec amour.

En philosophie, pensez à Henri Bergson et sa distinction entre le temps mesurable (chronos) et la durée vécue (aïon). Pour Bergson, la vraie vie se déroule dans la durée, dans ce flux continu où passé, présent et futur s’entremêlent. Nos maires, obsédés par le chronos, oublient l’aïon : ils veulent des résultats immédiats, des indicateurs de performance, des tableaux Excel. Mais une ville ne se réduit pas à des chiffres : elle est faite de souvenirs, de rêves, de silences, de rencontres.

Dans la littérature, pensez à Les Villes invisibles de Calvino, où Marco Polo décrit à Kubilaï Khan des villes imaginaires, des cités qui échappent au temps, à l’urgence, à la précipitation. Ces villes-là sont des utopies, des invitations à rêver, à construire des mondes où le temps ne serait plus une marchandise, mais un bien commun. Nos maires devraient lire Calvino : ils y trouveraient des idées pour des villes plus lentes, plus humaines, plus poétiques.

Conclusion : L’Urgence comme Symptôme, la Lenteur comme Révolte

L’urgence municipale n’est qu’un symptôme, une manifestation locale d’une maladie globale : l’accélération du monde, la dictature de l’instant, la marchandisation du temps. Nos maires, en clamant « nous n’avons pas de temps à perdre », ne font que reproduire cette logique mortifère. Mais une autre ville est possible : une ville où l’on prendrait le temps de vivre, de débattre, de rêver. Une ville où l’urgence ne serait plus la norme, mais l’exception.

Pour cela, il faut résister. Résister à la précipitation, à l’agitation stérile, à la novlangue managériale. Résister en prenant son temps, en flânant, en discutant, en lisant, en aimant. Résister en réinventant la démocratie locale, en faisant de nos villes des laboratoires d’humanisme, des espaces de résistance à l’ordre néolibéral. Résister, enfin, en refusant de se soumettre au temps des marchands, pour retrouver le temps des hommes.

Car le temps n’est pas une ressource : c’est un don. Et ce don, nos maires n’ont pas le droit de le voler.

Analogie finale :